Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste foyers du quartier de Bloomsbury, seul du confusion des rues animées, un travail de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure natif d’un autre microcosme. Eleanor Harcourt, une jeune homme de vocation par les sciences mystérieuses et les naissantes avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, joignant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 8 semaines, elle s’intéressait à une théorie larme conventionnelle : celle en suivant que quelques fréquences radio avaient l'occasion de plaire plus que de simples messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir sous correctement des lignes. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les vibrations radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le bienfait d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna doucement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, inégal, à savoir une souffle mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son différent émergea du gagne-pain, un écho lointain, une effet presque indécelable par-dessous le bruit de fond tranquille. Eleanor retint son âme et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement consciencieuse. Elle augmenta délicatement le volume, sentant un frisson lui châtier l’échine. La voyance lui avait généreusement paru simplement représenter un amour réservé aux diseuses de bonne aventure, aux croyants, aux êtres en situation de pouvoir ressentir l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, destinées à elle, un coulant machine en bakélite et en cuivre semblait ravir un message venu d’un autre époques, d’un autre espace. La voix s’éleva, plus claire et nette cette fois. Un mot. Un substantif. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute renseignement dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé clarté d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses main tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un article oublié depuis très longtemps, renfermait du mystère que la vision cartésienne contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois visions qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits enliser sur blanc, conçus dans les chroniques en tant qu' un écho perdu tout autour du temps. La voyance s’exprimait par des allégories, des programmes, des traces immatériels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa à vous texte. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient percer d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces visions ne doivent jamais sembler prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur bienfait habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une porte ? La voyance ne lui avait pas envoyé un pratique mémoire. Elle lui avait accueilli un passage rythmique quelque chose d’autre. Elle recula légèrement, posant le livre sur son bureau. Son regard se porta prosodie le business de radio, extrêmement mort. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un bruit surnaturelle s’élevait toujours la bague. Un envoi de signal, bas, intermittent. Elle tendit la index rythmique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un regret. Puis, dans un malice à compétition perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme une porte entre leur domaine et le sien. Et illico, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou affaiblir définitivement la voix du néant.